254 - Potlatch 24, d'automne

1 Sophia DOMANCICH & Simon GOUBERT – Seagulls of Kristiansund
2 John GREAVES & Sophia DOMANCICH & Vincent COURTOIS - A lucky day
3 Joni MITCHELL - If
4 Abbey LINCOLN – Throw it away
5 Robert WYATT & John GREAVES - Gegenstand
6 The CINEMATIC ORCHESTRA & Patrick WATSON & Lou RHODES – Music Box
7 ARTHUR H & LHASA – Indiana Lullaby
8 Stepah MICUS – Night circles
9 Fred FRITH – Trains & Boats & Planes
10 Jane BIRKIN & Hector ZAZOU - Beauty
11 Ellery ESQUELIN – La berceuse d'Angela
12 Robert WYATT - Alifib
13 Robert WYATT – Alife



Je reste à la surface du sommeil.
Je vis deux vies, je mélange tout.
Je vis toutes mes vies, en une seule nuit.
Elle(s) reste(nt) là, les vies des nuits.
Chaque nuit vit mes vies.
Toutes mes vies, chaque nuit.
Je fais le mort, je revis.
La nuit.
Je m’en moque, je revis.
Des armées de vivants viennent toutes mes nuits.
Des absents nocturnes m’apportent des bouquets.
Des pétales rouges et noirs m’embrassent au cœur du soir.
De la nuit.
Suis-je une romance ?
Je reste un souvenir de mes rêves.
Une défaillance ?
Mon garde-manger reste vide.
Une renaissance ?
Au-delà des portes, écloses. J’avale la frappe et cogne la faim.
Une évidence ?
Des restes brumeux.
Des matins nuageux.
Des milliers de vols d’étourneaux, ces ailes noires dans le bleu, ces soirs tard de surface, ces nuits rares où j’enlace, ces matins où je me lasse.
Tant de bleu, tant de traces.
Une sirène nonchalante passe à l’orée, ombre d’un souvenir doré, âme d’une passante égarée, d’une couleur d’automne, jaune, rouge.
Les feuilles meurent en couleur.
Regardez comme ma mort est belle, approchez pour assister à mon dernier spectacle, ma dernière saison !
Ma vie ne connaît que trois saisons, la plus belle est la dernière.
Je termine immobile, mordorée, sous le vent et le ciel.
IL n’y a rien entre moi et le ciel, il n’y a rien entre la feuille et la couleur, il n’y a rien entre la couleur et la douleur.
Je rêve en noir et blanc.
Je revis à temps.
Je noircis les blancs.
Je suspends le temps.
Chaque matin, j’ouvre des yeux étonnés, je grave mes nuits sur la pierre, je soulève des paupières, pas les miennes, pour constater le regard aveugle des souvenirs des rêves, ceux qui me donnent toutes ces vies, le temps d’une nuit.
J’ai ouvert des portes, laissé des seuils, forgé des escaliers, rejoint les couleurs, seules, là-haut.
J’ai des stocks d’escaliers, par milliers.
Rejoindre les feuilles.
Tourner les pages.
Dormir, face au noroît.
Aller à l’abordage, enfin.
Contempler toutes les œuvres mortes des océans immobiles.
Revoir la mer.
Les feuilles tombent doucement en couleur,
dans mes nuits en nuances de gris.

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